Imensidão

Nem sei mais

se hoje te escrevo

para que me leias

ou para que traduzas

Se tudo tem só uma origem

se os versos se fundem 

em um só

somos como um espelho

que a si mesmo reflete

o Criador 

que se vê

imerso na criação

Talvez, então,

não haja tradução

não haja interpretação:

sem solução!

Mas eis a graça

da poesia

da vida 

do amor:

não caber 

em uma definição

não limitar-se

a si mesmo,

conter 

a imensidão.

Poeta ou Poesia?

Ei, escuta!

não sou eu quem escreve: as palavras que me lêem os versos me traduzem a poesia me compõe.

a caneta toma forma
dos meus dedos
o papel, da minha pele
a tinta me toma o sangue.

a tatuagem em meu dorso
os pássaros voando
o amor pousando
agora já sei:
sozinha se fez!

o que sou não importa
quantas sou já nem sei
quero entender
algum dia
porque assim me tornei

os risos
as lágrimas
os medos

a paixão
o tesão
e a ilusão

os gritos
os cantos
os silêncios

tudo em mim
se formou
me invadiu
sem aviso
sem pedido
sem perdão

tudo o que sou
toda poesia
toda prosa
toda dúvida
toda tristeza
toda alegria
toda leveza

eis-me a divagar
de onde surgi
quem é o poeta
o poema
o verso
a me criar


porque o que escrevo,
na verdade,
escreve em mim...

( ora, ora,
quanta pretensão!)

Insensatez

se a saudade 
não existisse, 

eu a inventaria. 

a saudade me contém: 

não vivo sem.

sentimento me domina
tira minha lucidez
se um dia fui capaz
de ofuscar o coração
 isso hoje não tem vez


se sofro
se vibro
se sorrio
ou se lamento
tudo faz parte
tudo sou eu
e minha
inseparável
insensatez

Sonho que não dorme

na calada da noite, 
o silêncio gritava em seus ouvidos.

 o barulho estrondoso de seus pensamentos
 poderia acordar a cidade inteira.

fechou os olhos
respirou fundo
e lá se foi.
abriu a janela de seu quarto,
assustada.

ninguém nas ruas.
vento soprando
 folhas voando
pegadas apagadas
vultos que já se foram.

brisa em seus cabelos
olhos de anil
queria voltar a sonhar
como um dia o fizera.
sonhos tão felizes
que hoje alguém roubara.

fechou a janela
a lua veio com ela
deitar em seu consolo
acarinhar a solidão
acalmar o coração

calar o pensamento
esquecer o sonho
sentir o vento
voltar a dormir.

a janela fechara.
e a vida seguira.
sim, assim mesmo, 
ela ia.

Liberdade

uma dia ainda vou voltar 

a escrever como criança.

com clareza 

e sem reticências...

sem intenções

sem segredos

sem muros 

sem grades

ou cadeados.

com liberdade

e sem busca por chaves

ou lutas desenfreadas

contra os meus eus.

quero ler minhas brincadeiras 

meus jogos

minhas gargalhadas 

desmedidas

sem podas 

sem censuras

sem limites

só com a vontade

de me atirar ao vento

voar 

e um dia, 

quem sabe,

voltar.

Palavras

escrevo coisas que me servem.

 se cabem em ti, que bom. 

as palavras são do tamanho de quem as lê.

gosto de vestir as letras.

acomodar as palavras.

calçar os poemas.

vou despida de vaidades

munida de sentimentos,

muitas vezes

indecifráveis.

se me servem, ainda,

já nem sei.

o que importa

é a sensação que,

ao roçar meu corpo,

deixaram em minha pele.

as palavras me vestem

e também me despem...

A poesia silencia

quando o grito sufoca 

e a palavra aperta. 

dentro, aprisionado, o verso.

não se reconhece verso.

desconversa.

sai de mansinho..

e a poesia vai dormir.

sem saber se acordará

sem saber, somente

silencia, somente.

Não procura 

entender

ser compreendida

ter final

ou ponto de partida.